Treinta, Sesenta, Noventa

Pienso en tu piel blanca, arrugada
sobre la cual casi no se distingue tu barba.
Ella llora la rota sincronía y yo,
sabiendo que no te podia pedir más,
tengo aceptar recibir la noticia diferida.

Estos dos dias de lluvia son para tí.

Así, hoy me toca llorar tu cuerpo ausente
y ponerte velas y unas flores desde aquí
sabiendo que no importa el lugar,
pues ya no se dónde estás.

Dia de llovizna

Siempre que veo un arcoiris me invade un cierto temor de no volver a ver nunca más uno.
Una puede acostumbrarse a la fugacidad de los días, de las risas y del amor ; finalmente cada día que termina trae uno nuevo detrás, si las risas se apagan, queda el recuerdo velado por la nostalgia y si el amor no vuelve, el tatuaje queda imborrable. En cambio, un arcoiris no dura tanto como para dejar una marca profunda en el alma, aunque bien lo merezca. Es bello, impredecible y efímero. Podrian pasar años, antes de que se repita el halo ; quizás viaje a un pais donde no hayan arcoiris o bien sean demoniacos.
Pienso en mi abuelo, y en el aumento de sus sombras. Sé que no podré batallar contra mis genes y siento que la fugacidad de mis ojos me traicionará antes de haberme tatuado un arcoiris en las retinas.
-
En este mundo de predicciones, donde se hacen complejos modelos para domesticar lo que no vale la pena, se asesina la belleza de lo imprevisto. Y asi como el arcoiris es hermoso por su fugacidad, lo mismo lo son las lluvias y el azar.

Moscas de antimateria

Tontas moscas que no me dejan en paz.
Pensé que el invierno las iba a callar,
o que el cambio de piel podía despistarlas.
[Ahora huelo a gengibre, a humo dulce y a sal de mar]
Dejé hidromiel en la ventana, manzanas en la puerta, ropa sucia en el salón.
Tenté a algunas pero las más tercas se rehúsan a dejarme : todavía no las contenté. Son un lastre con alas.
De nada me sirve volar, así, en este exoesqueleto en vez de alas tengo pies.
[Pies para bailar]
Sobre todo para bailar. Y olvidarme de las tontas moscas que no me dejan en paz.

...

La tierra esta al revés. No puedo evitarlo: me gusta danzar en la cuerda floja.

Chikinki

Los vientos del desierto callaron y después del sol llegó lo desconocido.
Cinco ingleses avanzan hasta el escenario, de golpe entran en sus personajes y actúan con maestría.
Camisa blanca de volados, sobre un cuerpo flaco y perezoso, con un poco más de 20 años y maneras de gran estrella cantaba a viva voz (como si cantar así fuera fácil). Movimientos calculados, voz perfecta. Rock mas bien plástico aunque no tanto como para que pierda su ritmo hipnótico.
Cada uno de los cinco ejecuta su papel, y entre ellos ver al sombrerero loco tocar con cuadro dedos el sintetizador a tiempo de simular que cae, sin soltar por eso las teclas, mientras golpea furiosamente con el pie derecho la suela del zapato izquierdo me produce sentimientos cruzados (no se si reirme o aplaudir solemnemente).
No los puedes olvidar, y quizás por eso les perdonas la monotonía. Cuando sean famosos y años después filmen una película de culto, me acordaré de esta lluviosa noche en la que suiguiendo una luz floté de Arizona a Bristol.

Para sacarme la espinita

Sigo pensando...

:::::::En que para ver reliquias precolombinas hay que ir a museos españoles (poco importa la ciudad)
:::::::En que ahora los mayas están de moda en Hollywood y que en París tienen un nuevo museo. Habiendo tantos objetos que no se exhibían en vez de repatriarlos decicieron ponerlos a disposición de un público culto.
:::::::En que cada vez que alguien se entera de mi origen me pregunta si tengo "antepasados indios"
:::::::En que para una gran parte del publico culto, Quechua no es un idoma ni una cultura, sino una línea de ropa de montaña.
:::::::En que en Bolivia hay muy pocos (entre los que no me incluyo) que son capaces de comprender a los tiahuanacotas, sin mezclarlos con los incas, ni los chimús, ni los puquinas sin especular demasiado, y sobre todo sin mezclar tiempos ni costumbres. (Acá me abstengo de incluir a los amazónicos en la ensalada)
:::::::En que a ratos quisiera dejar de pensar.

Agobiada

Salí corriendo. Maquiné la partida desde mucho antes: tenía el refugio listo. Escogí mis pertenencias con fetichista decencia, guardé las ganas de vestirme con colores mágicos para la llegada.
Una vez lejos, respiré profundamente y miré maravillada los hurones de los parques. ;

Me vestí con lo que nunca usé y bailé mis ritmos con nuevas percusiones .

hasta el alba.

Dormí en la hierba con inmenso placer.

Y si lloré, fue la primera vez que lloré cristales de cuarzo. ; ;

. . .
Al poco tiempo llegó. De súbito, en el momento más inoportuno y con una obstinación tal que no pude sino tragarme el orgullo, de rodillas sobre botellas rotas, agachar la cabeza y dolorosamente admitir que nunca me evadí de su mira.

Desde entonces no hay noche en la que no duerma abrazada a mí. Casi siempre me sofoca.

No puedo escapar de mí... Ni de mí...

Ni de mí.

. . .

Agotada, tonta y aburrida, no me queda otra opción que invitarlas a bailar conmigo, .

a charlar en las noches

y a preparar la llegada de alguna otra que, cansada de acariciar perros callejeros, no tardará en alcanzarnos.

Quinoa

Llevé un plato pesqu'e de quinoa con miel de caña a una cena. La encontraron fuera de lugar, chocante. La quinoa, para los franceses, se come salada. Me mostraron un recetario de comida "bio" con muchas recetas del grano de los incas en diversas preparaciones: tipo taboulé, rattatouille, boulabaisse... platos de su diario vivir. Sin embargo, también me mostraron un recetario de cocina, digamos originaria, lleno de fotos de alpacas al pie del Sajama, un patio de secado de quinoa en Oruro, con recetas tan tipicas como la sajta de quinoa (...eso mismo, sajta de quinoa?).
Lo peor del caso no fue la miopia de mis amigos y su afan de convencerme de lo ridicula de mi posicion, sino el dogmatismo de la otra boliviana tambien presente en la cena.
Aun estoy atonita.